tag:blogger.com,1999:blog-390755309550345762024-03-13T15:04:36.230+00:00SANTUARIOMarcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-55386678671860226802016-09-16T10:35:00.004+00:002016-09-16T10:36:09.725+00:00(TRES) LIBROS SOBRE ITALIA<br />
<div class="western" style="text-align: justify;">
Estamos condenados a no saber nada, a no saber de
verdad, aun atados como estamos a la idea ilustrada de que el
conocimiento humano puede llegar hasta la última explicación. Para
quienes quieran combatir esta idea de lo imperfecto de nuestra
percepción, el reto siempre es el mismo: Italia. En el credo popular
más o menos cercano está siempre este país como un gran
interrogante, atractivo a la vez. Una tierra de enigma empeñada en
explicarse precisamente por lo inexplicable. Y no es cuestión de ser
ajenos, no pasa porque desde otro punto del planeta sea normal
ignorancia: ocurre también a los autóctonos.</div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="western" style="text-align: justify;">
Por afición, por admiración, por curiosidad y
por un inútil interés en comprender la Historia, hace ya unos años
que decidí leer mucho sobre Italia. De entonces a ahora he leído
mucho, aunque por supuesto haya podido sacar poco en claro: quizá
sepa aun menos que cuando empecé. Eso sí, me dije que los buenos
ratos que deja este misterio hecho país (un país sin verdad, que
escribió Sciascia) bien merecía compartir las lecturas con el
resto. Ahí van tres libros de Italia y sobre Italia, cada uno a su
manera, sin pasar por 'El Gatopardo' (una lectura obligada) ni el
mencionado Leonardo Sciascia (obligado también).</div>
<br />
<div class="western">
<br />
<br />
<strong>
</strong></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong>
'Las mentiras de la noche'</strong> ('Le Menzogne della
notte'), de Gesualdo Bufalino. Si alguien me pregunta por mi libro
favorito éste siempre está entre los aspirantes. Con un tono de
obra clásica pese al momento en que apareció, 1988, trata un
momento histórico importante para Sicilia e Italia para dejar claro
que hablamos de una tierra donde nunca nada es lo que parece, y
donde cualquier palabra dicha o no dicha tiene un porqué a veces
impredecible.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-LnC7cjSAgg4/V9vKWP9Vm7I/AAAAAAAAEwk/ZKIXUMwbL6UCt5zZPyy7EjsX5Nj6_011wCLcB/s1600/mentiras.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-LnC7cjSAgg4/V9vKWP9Vm7I/AAAAAAAAEwk/ZKIXUMwbL6UCt5zZPyy7EjsX5Nj6_011wCLcB/s320/mentiras.jpg" width="212" /></a></div>
<div class="western" style="text-align: center;">
<br />
<br />
<strong>
</strong></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong>
'La concesión del teléfono'</strong> ('La concessione
del telefono'), de Andrea Camilleri. Con la maestría de un escritor
sobre el que pesa la sombra de ser comercial (¡pecado!), y el
handicap de estar ligado a la saga del detective Montalbano (tiene
muchos buenos títulos y algunos últimos más prescindibles), 'La
concesión...' es un libro que bien podría definirse como la vis
cómica de El Gatopardo. Todo un ejercicio de estilo donde asoma de
nuevo el perfecto manejo que Camilleri hace del lenguaje, las
situaciones, y esa manera suya de pintar personajes sin caer en la
parodia y sin desvirtuar la “sicilianidad” de todo el texto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-3gy9uKFervM/V9vKaV2OJ1I/AAAAAAAAEwo/l3wgzLVM8bEolGbqUhsBeKeTFMh-jfdtgCLcB/s1600/La-concesion-del-telefono.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-3gy9uKFervM/V9vKaV2OJ1I/AAAAAAAAEwo/l3wgzLVM8bEolGbqUhsBeKeTFMh-jfdtgCLcB/s320/La-concesion-del-telefono.jpg" width="206" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="western" style="text-align: justify;">
<strong>'Nápoles 1944'</strong>, de Norman Lewis. Siempre es
bueno aprender de la mirada de un extranjero sobre una tierra. Lo
mejor de ser un país asombroso es que el asombro queda luego puesto
por escrito. De Goethe a Stendhal, por citar algunos, Italia es y ha
sido un material gourmet para la ficción y la no ficción. Nápoles
1944 es de estos últimos, la crónica que el británico Normal
Lewis hizo de su estancia en Campania durante la liberación aliada
de la región. Si Italia es el asombro hecho país, Nápoles es el
epicentro del asombro, un secreto tras otro. Lewis dibuja un paisaje
poblado de hambre y muerte, con una ciudad desolada por los
bombardeos. Los personajes reales que aparecen circulan entre lo
tierno, lo malvado y lo intrépido. Lewis también escribió una
historia de la mafia siciliana. 'La Honorable Sociedad'. </div>
<div class="western" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="western" style="border-image: none; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-6n6DLQX3x5Q/V9vKjhhZNjI/AAAAAAAAEww/BnaUzrBwnkg9OScFeQiPFyInNgS-TjG-wCLcB/s1600/napoles1944.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://3.bp.blogspot.com/-6n6DLQX3x5Q/V9vKjhhZNjI/AAAAAAAAEww/BnaUzrBwnkg9OScFeQiPFyInNgS-TjG-wCLcB/s1600/napoles1944.jpg" /></a></div>
<div class="western" style="text-align: center;">
<br /></div>
Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-17800943541979740542016-04-22T10:00:00.004+00:002016-04-22T10:02:03.264+00:00Cartas desde los campos nazis*<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
<span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia" itemprop="articleBody"></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-MVDSdYB_NJ8/Vxn1nmCJ23I/AAAAAAAAEF4/B-GGXHcDiFMYAP6ubemIm5TPIwQXCyHgACLcB/s1600/carta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="419" src="https://1.bp.blogspot.com/-MVDSdYB_NJ8/Vxn1nmCJ23I/AAAAAAAAEF4/B-GGXHcDiFMYAP6ubemIm5TPIwQXCyHgACLcB/s640/carta.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
"Anita,
hace algunos días os escribí, y os comunicaba el lugar donde me hallo.
Si no la has recibido, por la presente verás que estoy en Alemania". Con
estas líneas, escritas el siete de abril de 1941, José Montesinos
contaba a sus parientes de Albacete cuál era su nuevo paradero después
de pasar por Francia al término de la Guerra Civil. José Montesinos,
nacido en 1917, es uno de los albaceteños que estuvieron internados en
los campos de prisioneros durante la Segunda Guerra Mundial, en concreto
uno de los 163 que pasaron por el campo nazi de Mauthausen. José
Montesinos es además uno de los que desgraciadamente no pudo regresar.
Como él, otros 95 albaceteños fallecieron o fueron asesinados en este
campo antes de que pudieran ser liberados por las tropas aliadas. El
testimonio de los últimos meses que vivió José sólo puede seguirse en
las cartas que conserva su familia en Albacete. Su sobrina guarda
algunas de las letras que José puso a sus parientes, primero desde
Francia, donde también estuvo internado en un campo de prisioneros nada
más huir de España, y luego desde Alemania.</div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
La historia de este
albaceteño que se adivina en las cartas puede reconstruirse también
desde el episodio colectivo de los republicanos que cruzaron la
frontera. José Montesinos fue enrolado en el ejército, donde lucho
contra el levantamiento de Franco hasta 1939. Con apenas 20 años, José
Montesinos huía a Francia, una vez que las tropas rebeldes tomaban el
noreste del país.</div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
<b> YA EN FRANCIA. </b>Como tantos y tantos españoles
que cruzaron la frontera desde Cataluña, José Montesinos es internado en
el campo de prisioneros de Barcares, en el mes de febrero. Desde ahí
escribe en agosto de 1939, aunque no es la primera misiva que envía. La
censura hace que no haya ningún comentario sobre cómo están en el campo
francés: «Decís que tenéis ganas de verme, pues a mí me ocurre igual,
son muchas las ganas que tengo, pero hay que tener resignación».</div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
José
Montesinos salió de Barcares el 29 de diciembre de 1939. Él mismo lo
relata en la siguiente carta conservada, fechada en marzo, y enviada
desde París a Albacete, al domicilio de la calle Marzo donde vivía su
hermana. Esa es la carta donde José sí cuenta algún detalle de su paso
por el campo de prisioneros de Barcares, donde había estado 10 meses.
«En aquellos días negros el único rayo de luz, la única esperanza, eran
vuestras cartas, y al leer aquellas líneas tan añoradas no alejábamos
por unos momentos de aquél infierno». José cuenta a su hermana que al
leer las noticias de su casa a través de las cartas «temía desviar la
vista porque la realidad aparecía con toda su negrura».</div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
<b>PRESO DE
NUEVO. </b>En esta carta y en la siguiente, fechada en agosto, José está en
París, en una compañía de trabajadores. Tiene 23 años, y cuenta a su
familia que tiene trabajo, con «el pico y la pala» como herramienta.
Trabaja en los pueblos, y se preocupa por la situación en que están sus
parientes en Albacete. En este punto, las cartas no permiten saber si
José pudo tener relación con actividades de la resistencia en París, o
bien simplemente fue apresado por los alemanes mientras permanecía en el
batallón de trabajadores. El ejército de Hitler entró en París el 14 de
junio, poco más de un mes después de otra carta enviada por José desde
París. El armisticio firmado con los nazis por Francia llegó a finales
de ese mes de junio, y fue entonces cuando se iniciaron las
deportaciones masivas a los campos.</div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
No se sabe si José volvió a
comunicarse con su hermana hasta enero de 1941. Esa es la fecha de la
siguiente carta que se conserva, fechada 11 de enero, y ya enviada desde
el Stalag XI-A, el campo de prisioneros nazi de la localidad de
Altengrabow, donde José entró con el número de prisionero 4.883. Las
cartas llegan a Albacete con los sellos del régimen nazi, con la
impronta de la censura, y en el folio puede leerse, en alemán y francés,
la leyenda Papel reservado a los prisioneros de guerra, no escribir
sobre las líneas, a lápiz y legible. </div>
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
En la carta siguiente,
fechada el 9 de febrero de 1941, José declara que está en Alemania:
«hace unos días os escribí y os comunicaba el lugar donde me hallo, si
no la has recibido por la presente verás que estoy en Alemania, y estoy
muy bien». Los prisioneros no podían relatar nada que revelara detalles
de los campos, y ese silencio también se incluye en esta otra serie de
cartas. Después de esta carta de febrero, lo que su familia supo de José
llegó en otras dos cartas, las dos de abril, los días 7 y 20. José
Montesinos estaba en el Stalag XI-A todavía, pero sí se adivina que el
panorama dentro del campo de prisioneros no invitaba a la esperanza:
«Paciencia, resignémonos, ya vendrán tiempos mejores. Con lo que
respecta a lo que pueda tardar en escribir, si tardo no sufrir, puesto
que en estas circunstancias no se puede escribir cuando uno quiere». La
última carta de José conservada, escrita seis días antes de ingresar en
Mauthausen, es todavía más escueta. Finaliza con su despedida clásica,
«besos y abrazos de Pepe».</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-8wHoQME8tyc/Vxn18ljDVDI/AAAAAAAAEF8/yClu9JnSUMQ08mLDto094j1mqeA2QaDHgCLcB/s1600/mapa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="414" src="https://1.bp.blogspot.com/-8wHoQME8tyc/Vxn18ljDVDI/AAAAAAAAEF8/yClu9JnSUMQ08mLDto094j1mqeA2QaDHgCLcB/s640/mapa.jpg" width="640" /></a></div>
<br />
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">
<b>SIN NOTICIAS. </b>A partir de aquí, nada
se sabe de su destino. Los archivos dicen que José Montesinos entró en
Mauthausen el día 26 de abril de 1941. Poco después, el 30 de junio, fue
derivado al subcampo vecino de Gusen. Ese campo fue donde murió, el 23
de febrero del año siguiente, 1942, pero no se sabe en qué
circunstancias. En 1957, desde Francia, se notificó a su hermana la
existencia de indemnizaciones para los fallecidos «a consecuencia de los
malos tratos recibidos» en los campos de concentración. Josefa, hija de
Anita, la hermana de José, no puede responder a cuál fue el final de su
tío ese día de febrero de 1942: «Mi madre sabía muy poco de lo que a él
le pasó. Se fue en la guerra y no volvió. Estas cartas quedaron porque
estaban en su casa. Fotografías y otras cosas de él se las echamos a mi
madre en la caja cuando murió, en 2007». De José no queda nada más. Su
historia, como la de muchos españoles que pasaron por el horror nazi,
tiene un final precipitado, con apenas 30 años, y a miles de kilómetros
de casa.</div>
<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;"><b><span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia" itemprop="articleBody">*(Publicado en La Tribuna de Albacete el 31 de mayo de 2010) </span></b></span><br />
<span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia" itemprop="articleBody"></span><span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia" itemprop="articleBody"><br />
<br />
<br />
</span>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-10483421244183060432015-12-14T11:46:00.002+00:002015-12-14T11:46:30.845+00:00MAQUIS EN ALBACETE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-8RGZnxMcoB8/Vm6sASHKJDI/AAAAAAAADhc/_VYEkChl7tY/s1600/MAQUIS1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://2.bp.blogspot.com/-8RGZnxMcoB8/Vm6sASHKJDI/AAAAAAAADhc/_VYEkChl7tY/s320/MAQUIS1.jpg" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-MOAB0SL173Q/Vm6sArR2muI/AAAAAAAADhg/eptY6lXagoI/s1600/MAQUIS2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-MOAB0SL173Q/Vm6sArR2muI/AAAAAAAADhg/eptY6lXagoI/s320/MAQUIS2.jpg" width="240" /></a></div>
<br />Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-72268238947291902082015-07-13T16:14:00.000+00:002015-07-13T16:19:26.688+00:00UNA FLOR DE PLÁSTICO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-1iqhdvf6UK8/VaPjeXGivvI/AAAAAAAACrw/0f1EpJB396E/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-1iqhdvf6UK8/VaPjeXGivvI/AAAAAAAACrw/0f1EpJB396E/s1600/images.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">De todas las últimas canciones de Javier Krahe me gustaban muchas, aunque a lo largo de los años haya ido dejando tantas y tan buenas. Todo el mundo se acuerda de ‘La Mandrágora’, pero quienes conocimos al tío Javier en los conciertos del Central siempre nos pareció su mejor disco el primero de los directos allí grabado, ese ‘Cábalas y cicatrices’ de principios de siglo (XXI), donde todo el repertorio era un ejemplo de hasta dónde se puede rimar, imaginar e inventar con música muy cuidada de fondo. En las navidades del año de ese disco, 2002, fue cuando nos acercamos por primera vez al pequeño café de la plaza del Ángel. Como llegamos con tiempo a Madrid y la garganta se nos secaba, cuando llegó la hora del recital estábamos más que contentos. Los músicos y el público lo pudieron comprobar bien: Cantábamos a coro y a voz en grito como si el concierto lo dieran en Las Ventas.<br />Con los conciertos de Krahe siempre tenías a mano al artista. Le saludabas antes y después, te hacías las fotos de rigor. Le dabas la tabarra, en mayor o menor grado, dependiendo de la alcoholemia previa que tuvieras encima. Aquella primera vez nos aguantó educadamente, pese a que le habíamos dado la noche (otros músicos así nos lo dijeron, con peores modos, pero con la misma razón). Lo más parecido a una queja de Krahe fue decir que no deberíamos haber llegado a los bares con tanta antelación. Vaya que no.<br />Desde aquella primera vez volvimos muchas veces, siempre en Navidad, a ver a Javier Krahe y toda su banda, como se anunciaba en el clásico letrero con rotulador rojo y azul. De aquella vez y de otras cuantas también falta ahora Jimmy Ríos, percusionista, fallecido el año pasado. Con gente diferente, pero con la misma ilusión, la cita en Navidad y en el Central no faltó desde entonces casi ningún año. Si había suerte, y si no tenía otros compromisos, el artista acababa charlando en la barra contigo. Nos pasó dos veces con un mayor minutaje, con conversaciones que hoy me gustaría recordar mejor, pero la bebida hace estragos. Una vez casi lo acompañamos hacia su casa, pero preferimos dejar a Krahe en compañía de un tipo pelma que no se separaba de él pese a que lo conocía solo de esa noche: «Es un psiquiatra, pero un psiquiatra que necesita ayuda», nos dijo Javier. Yo tenía envidia de otros seguidores que habían hecho amistad con el artista, y que parecían tener confianza para preguntarle por los asuntos cotidianos. Muchos eran más jóvenes que yo, y esa relación cordial la habían forjado a base de estar en los conciertos una y otra vez, de estar en la barra al terminar, y rezar, como hacíamos nosotros, para que el maestro se viniera a saludarte y compartir contigo su whisky con agua y el purito (cuando aún le dejaban fumar dentro). Muchos podrán escribir hoy su particular experiencia personal con este escritor, cantante. Lo que fuera.<br />Que se muera Javier Krahe, que se muriera hace solo unas horas, ha sido una sorpresa. Se murió junto a la playa, que tanto quería, pese a lo madrileño que era, y yo me enteré junto a la playa. Sólo unos días antes, yo me acordaba de su canción ‘Días de playa’, porque siempre se me viene a la cabeza contemplando el mar, «una redundancia». Después de todo, creo que no ha sido un mal final. Alguien ya lo ha escrito, es difícil imaginarse a Krahe retirado, envejeciendo hasta el punto de tener que decir «lo dejo», aunque disfrutara tanto del <i>dolce far`niente </i>y supiera disfrutar de la vida viviendo de su trabajo, lejos de modas, con su habitual camisa blanca, la barba amarilla, y ese tic del bigote que advertías viéndole de cerca. No habrá próxima vez, como la parca le decía a su personaje, el tío Marcial, cuando iba a buscarlo. Aquella canción de cuando yo nací decía que el hombre, intentando trascender, se empeñó en dejar «un libro, un hijo y un árbol» a su paso por el mundo, pero este mundo de obstáculos le hizo un desencantado, y el tío Marcial decidió que si vivía otra vida dejaría «un borrego, una fotonovela, y una flor de plástico». Visto hoy, no es tan mal legado. Salud. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-rB6xBwjyfds/VaPjrezlrTI/AAAAAAAACr4/HDrO7DzBSB0/s1600/1426677_10151704016591372_1662094616_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://1.bp.blogspot.com/-rB6xBwjyfds/VaPjrezlrTI/AAAAAAAACr4/HDrO7DzBSB0/s320/1426677_10151704016591372_1662094616_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-33606521380473746802015-05-27T09:13:00.000+00:002015-05-27T09:13:48.647+00:00CONVENCER POR SIGNOS<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-Emw9tltzEuc/VWNeBRpDuDI/AAAAAAAACko/gRN-eiK2bDY/s1600/SIGNOS3.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="131" src="http://1.bp.blogspot.com/-Emw9tltzEuc/VWNeBRpDuDI/AAAAAAAACko/gRN-eiK2bDY/s400/SIGNOS3.JPG" width="400" /></a></span></span></div>
<br />
<br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia">Se acabaron los tiempos en
los que el político estaba solo ante el público de cada mitin. Es
verdad, a veces los partidos colocan detrás a sus juventudes, o a sus
nuevas generaciones, pero la sentencia viene a colación por las figuras
que están al otro lado del escenario. De negro, moviéndose, traduciendo
al lenguaje de signos cada palabra, cada modulación del discurso del
candidato o candidata. Así trabajan los intérpretes que hacen que los
mensajes de estos días de campaña electoral lleguen a todos, también a
las personas sordas. Un trabajo aún poco conocido, pese a que la lengua
de signos es por ley un lenguaje más.<br />
Convertir a los gestos conceptos como democracia, ciudadanos, votos o
recortes tiene detrás a personas muy preparadas cuya presencia en los
mítines tiene que ver con el servicio de interpretación de la Federación
de Personas Sordas de Castilla-La Mancha. Su coordinadora, Mari Carmen
Castro, explica que muchos de estos intérpretes son los que dan el
servicio de acompañar a usuarios que necesitan su ayuda para hacer
cualquier trámite en su vida diaria: «Ir al banco, presentar un
documento, la renta… En la federación tiene siete intérpretes, pero
ahora también tenemos que contar con intérpretes de una bolsa, y por
zonas, según donde sean los actos». La coordinadora indicaba que en
campaña y también en otros momentos «el PSOE siempre ha contado con
nosotros para los actos; otros partidos también llaman para actos
puntuales». Los intérpretes son cada vez más presentes, aseguraba: «Se
viene haciendo más desde que se aprobó la ley que reconoce la lengua de
signos como una lengua más».<br />
María Lobato es una de esas intérpretes, con ocho años de experiencia.
Explica su trabajo después del mitin de Emiliano García-Page en
Illescas, señalando que contar signando lo que dice un político es muy
diferente de hacer la traducción de otros textos: «Me encanta hacer
estos actos, los políticos hablan muchas veces con circunloquios,
metáforas… Eso te hace tener que saber explicarlo. Además, no solo vas
signando, tienes que traducir con todo el cuerpo. Si el que habla es
tajante, tú también tienes que serlo». Esta intérprete comentaba que le
lengua de signos también implica no dejar nada por omitido: «Tienes que
saber cosas de la actualidad, porque a veces debes añadir información.
Por ejemplo, si Page alude a 'lo que ha pasado a Susana Díaz', tengo que
explicar eso; si no, para una persona sorda eso queda muy pobre».<br />
<br />
Dividir la mente<br />
Expresividad, conocimiento de los temas que se tratan, y también mucha
concentración son ingredientes que se necesitan para que el discurso del
candidato llegue en todo detalle a quien no puede escucharlo, comenta
María: «Es muy enriquecedor, pero requiere mucha concentración, por eso
también terminas agotado. Tienes que dividir la mente en dos, por un
lado escuchas, y por el otro haces los signos, no sólo con las manos. A
veces tienes que detenerte en explicar algo y mientras sigues escuchando
para no dejarte nada». Esta forma de trabajar requiere técnica, aunque
asegura que con la experiencia todo se automatiza: «Yo ya no me dejo ni
una palabra sin hacer; a lo primero cuesta más. Necesitas mucha rapidez
mental para ser fiel al discurso, y eso requiere también conocer la
actualidad, saber de qué se está hablando».<br />
El final del mitin es el momento de percibir el cansancio, comenta
María: «Mientras signas no lo notas, como cuando haces un examen de tres
horas, y es al terminar cuando llega la fatiga». La recompensa, en
cualquier caso, también llega: «Las personas sordas quedan muy
agradecidas por ir a un acto y poder entenderlo todo». Escuchar sin
poder escuchar.</span></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-15kDXx3legw/VWNdtFqMSHI/AAAAAAAACkg/RBVzTd-M6DI/s1600/SIGNOS3.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="131" src="http://3.bp.blogspot.com/-15kDXx3legw/VWNdtFqMSHI/AAAAAAAACkg/RBVzTd-M6DI/s400/SIGNOS3.JPG" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-20903651554174409782015-05-25T17:34:00.003+00:002015-05-25T17:34:40.822+00:00'TIRANDO, TIRANDO', crónica de una campaña electoral<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia">15 días son muchos días,
salvo cuando son de vacaciones. 15 días, pasando más de 15 horas
viajando con un autobús siguiendo a un candidato a presidente, también
puede ser mucho tiempo, aunque la intensa agenda te haga imitar el ritmo
y adaptarte a pensar rápido, esquivar lo manido del discurso y elegir
las claves, encomendarte a la patrona de la WIFI y los santos que hacen
funcionar a ordenadores, móviles y grabadoras, para después escribir en
la pequeña pantalla en el asiento del autobús, pensando en cómo resumir
todo a la vez que sujetas el portátil para que no salga volando y lanzas
maldiciones a quien inventó los badenes, las rotondas, los infames
guardas tumbados.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-URNR0s-MzkE/VWNc_fwx2xI/AAAAAAAACkY/abNLC55RY1Q/s1600/DFCA1E79-922C-F703-182F48358EAF5A18.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="http://1.bp.blogspot.com/-URNR0s-MzkE/VWNc_fwx2xI/AAAAAAAACkY/abNLC55RY1Q/s320/DFCA1E79-922C-F703-182F48358EAF5A18.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia"></span></span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia"></span></span><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia">
Para nosotros la campaña ha sido toda una novedad. Bajamos Del autobús
por primera vez en Guadalajara, y hemos tenido la despedida en Salobre, a
muchos kilómetros de distancia. Valga la experiencia al menos para
darte cuenta de que sí, Castilla-La Mancha es muy grande. Tan grande que
de memoria es imposible recordar todas las paradas que la caravana
socialista ha hecho. Tan grande como la humanidad que descubres en quien
te acompaña, reporteros entregados, mucho más válidos que lo que pone
en sus nóminas. Con ellos compartes muchos cafés, bocadillos liados en
papel de aluminio pasada la medianoche por carreteras secundarias que no
sabías que existían. Luego está hablar con mucha, mucha gente, conocer
sus historias, sus quejas porque no hay sillas de ruedas en los
hospitales, porque el autobús ya no va de Marchamalo a Guadalajara
capital, o porque el sobrino está buscándose la vida en una ciudad de la
que su tío no recuerda el nombre: «Es un sitio de Alemania, vaya». A
todos hay que escucharles, como si fuéramos también candidatos, como si
tuviéramos alguna solución en la libreta, rellena de apuntes. Hasta
escuchamos cantar al otro protagonista de esta caravana, Ismael ‘el
Bisbal de Malagón’, el mejor ejemplo de que esta campaña no se parece a
ninguna, sobre todo porque ya funcionan, y mucho, las redes sociales: De
estar con nosotros en su pueblo pasó a estar esa noche en los programas
nacionales de televisión, y luego ser noticia hasta en Perú. Nunca un
candidato a la Junta llevó su nombre más lejos.<br />
De la caravana guardaremos el recuerdo de leer el horóscopo cada mañana
en el micrófono del autobús, también el del conductor, que era Libra, y
atentos a lo que los astros decían de Géminis y Sagitario, los signos
de García-Page y Cospedal, por si ahí había alguna pista acerca del
resultado de mañana. También se nos quedará dentro el soniquete del
himno socialista, sonando una y otra vez. Al colectivo de reporteros nos
ha gustado en particular la versión jazzística, con swing, crepuscular,
esa que hace que parezca que el candidato va a llegar con una gabardina
y un sombrero a lo Bogart, para luego pedir un whisky en la barra. Sí,
correr de un sitio para otro para contar qué hace y dice un candidato
también da para ocurrencias. Y para pasar malos ratos, o muy malos, como
cuando la cámara de fotos dijo ‘hasta siempre’ (en Ciudad Real,
descanse en paz), y sobre todo cuando hubo que mover carros y carretas
para hacer la entrevista a Emiliano García-Page: Después de casi
ponernos a llorar, hicimos la entrevista en un restaurante de Santa
Olalla, debajo de varias cabezas de toro, mientras nos bebíamos un tinto
de verano. Faltaban sólo cuatro horas para que tuviera que estar en la
rotativa.<br />
Después de la ‘entrevista como puedas’ ya no tuvimos más crisis.
Cualquier cosa comparada a esa mala tarde tiene que ser mejor para un
periodista y un fotógrafo. Trabajamos rápido, pero esa tarde fue
trabajar en la cuerda floja. También de eso se aprende. Dice Page que él
estaría 15 días más de campaña, otras dos semanas escuchando aquello de
«tirando, tirando, y sin tirar nada» que le decía su abuela, y que
quizá sea una frase que acabe impresa en una camiseta. 15 días son
muchos días, pero si nos proponen seguir en ruta diríamos que sí. Lo
único, que nos deje descansar hasta el lunes.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span id="ctl00_cph2Columnas_lblTextoNoticia"><span style="font-size: x-small;"><b>Publicado en las ediciones de 'La Tribuna' de Castilla-La Mancha el 23 de mayo de 2015 </b></span></span></span></div>
Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-60843298631958382352013-01-30T11:56:00.001+00:002013-01-30T11:56:16.297+00:00PARÁBOLA DE LA ANTORCHA<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br /></span>
</div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Evoco
de memoria: En <i>El laberinto de las aceitunas</i>, un empresario
catalán relata una divertida historia del encuentro que una veintena
de hombres de negocios catalanes mantuvieron con Franco, unos años
antes de la muerte del dictador. El empresario, ejemplo de la
burguesía crecida con el padrinazgo del régimen, relata cómo él y
los demás entraron al salón donde Franco los esperaba parapetados
tras caretas de Mickey Mouse. Franco les rió la gracia por el gesto
de las caretas del ratón de Disney: “<span lang="es-ES">Con
la manita blanda de que aún se servía hizo un gesto como diciendo
que bueno, que le parecía muy bien. Pero todos supimos que había
entendido”, cuenta el empresario catalán. De hecho, Franco se puso
a llorar, débil, <span style="font-size: small;">anciano, </span>y el personaje de Mendoza prosigue: “Le toqué con la
mano el antebrazo, otrora férreo, ya piel y hueso, y quise decirle:
«no llore usted, mi general, que no es traición; siempre estuvimos
a su lado y lo seguiremos estando mientras el mundo ruede; pero los
tiempos cambian, mi general, y hay cosas que no se pueden pedir...
Pídanos la vida, mi general, con gusto se la ofrendamos...Pero no
nos pida que cedamos el poder;</span><span lang="es-ES">
</span><span lang="es-ES">eso
no, mi general, usted nos lo enseñó... No es codicia, es el orden
de las cosas lo que está en juego; pase la antorcha, mi general...”.
La historia, tan ficticia que pudo haber ocurrido, continúa con una
imagen jocosa que no cuento. Lean el libro, vale cuatro perras, y
lecciones de historia tan sencillas de entender a ese precio no
abundan. Yo siempre me acuerdo de los 16 empresarios catalanes de
esta historia cuando veo desfilar por mi televisor a los próceres de
CiU. A los Artur Mas, a Jordi Pujol, a Duran i Lleída, a mcuhos más. La vergüenza
que me da oírles hablar en nombre del pueblo catalán es mucha, pero
más vergüenza debe dar ver a ERC aliarse con los reyes del mambo de
la privatización y el expolio. Los que respaldan a los Mossos cuando consiguen sacar sangre de las manifestaciones, los que cierran centros médicos
mientras agitan la estelada y se creen William Wallace cuando agarran
un micrófono. Olé. Los amigotes de la derecha de Madrid, los otros
herederos de la antorcha, encantados. Mientras sigue el ruido absurdo
de la independencia aún tendrán tiempo de regalar algún indulto
más a la crème de la crème de los pocos condenados por corrupción
que en el mundo han sido. Para favores entre bandoleros nunca ha
habido fronteras, que nada une más que el dinero, cuando se sabe
repartirlo y transformarlo en poder de decidir. Quizá los más
cansinos de CiU con la soberanía la quieran para eso, para poder
indultar ellos solos a los suyos, sin tener que pedir favores a los
amigotes de Madrid.</span></span></span></div>
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span></span>
<div align="JUSTIFY" class="western" style="margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span lang="es-ES">Ya
ven, en esta gente quedó la antorcha de los designios del país hace
casi 40 años, en los de Madrid, Barcelona, Valencia, y cualquier
otro sitio donde haya dinero por ganar, no importa a costa de qué.
Son los mismos. No tienen bandera común, pero saben reconocerse
cuando se ven. </span></span></span>
</div>
Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-39688755384104161872012-04-20T10:07:00.000+00:002012-04-20T10:07:20.655+00:00AQUELLOS TIPOS CON BARBA<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><br />
</div>«Me gustaba The Band porque tenían barba». Lo dice Elvis Costello. Casi de manera automática recordé la cita al saber esta mañana que Levon Helm se unía a Rick Danko y Richard Manuel en el otro barrio. Era una muerte anunciada, pero dolorosa y cercana, como si fuera un pariente. Un pariente que tocaba la batería y a veces cantaba.</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">Si echo la vista atrás me doy cuenta que lo primero que conocí de The Band fue la voz de Levon Helm en <i>Up on Cripple Creek</i> , una canción que aparecía en el directo que el grupo grabó junto a Dylan (Before the Flood). Servidor estaba entonces conociendo algunos discos del bardo de Duluth, y ni me había dado cuenta de que el disco llevaba canciones ajenas al cancionero dylaniano. La voz de Helm cantando al inicio aquello de «when I get off of this mountain» avisaba. Y la cosa iba en serio. Los seguidores de The Band siempre destacan, y con razón, la voz de Rick Danko y la de Richard Manuel. Yo siempre prefería escuchar a Helm, aunque la preferencia es mera educación sentimental. Hoy es difícil no emocionarse escuchándole en <i>The Weight</i>, en <i>Rag Mama Rag</i>, o <i>The night they drove Old Dixie down</i>. Ningún grupo en la historia del rock puede presumir de un repertorio tal. Enorme. Dos dicos, el famoso Big Pink y el llamado album marrón (al fin y al cabo, es homónimo, The Band), incluyen un manojo de canciones insuperables. Aunque quiza la fama haya sobado más el primero, por aquello de la casa rosa y de Dylan, yo siempre me quedo con el segundo. Es un disco sin rival. El sobresaliente de la música y las canciones no se volvería a repetir. Ni falta que hacía.</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"> La historia de The Band se condensa en <i>The Last Waltz</i>, el documental que Scorsese les hizo en un concierto que debió ser de despedida. The Band se acababa, pero Helm y los otros músicos (salvo Robbie Robertson) decidieron que había cosas por decir. Volvieron en los años 80, pero tristemente hay que dar la razón a Robertson: aparte de emocionados y nostálgicos directos, no había nada nuevo que decir. Los años de multitudes y excesos dieron paso a un cierto episodio de olvido (eran los 80, donde el rock y el folk eran cadáveres excelentes). Robbie Robertson explica en The Last Waltz que lo dejaban para no quedarse en la carretera. Se acuerda de Jimi Hendrix, de Janis Joplin, de muchos otros. No quiere ser el siguiente. Lo sería Richard Manuel, que optó por cortar de raíz colgándose del cable de la ducha tras una actuación, en 1986. También Rick Danko, el bajista, fallecería con 57 años, mientras dormía, en 1999.</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">Levon Helm siguió desde entonces ofreciendo algunos discos destacados y muchos conciertos, recibiendo los honores como padrino de toda la escena moderna del folk, del rock, y de ese fantasma llamado Americana. Los otros The Band, Garth Hudson y Robbie Robertson, han ido dando algunos capítulos más a la música en forma de discos, aunque Helm fue el que mantuvo esa veta de homenaje a la música de su tierra, canción tras canción. En algunos vídeos de youtube podemos verlo con Balck Crowes, con Wilco, con Allman Brothers... Ya sin voz, pero con sus baquetas, mandando desde la batería, poniendo el ritmo a tantas y tan buenas melodías.</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">Levon ha bajado la montaña. Es hora de tomar una cerveza y brindar. Por aquellos tipos que llevaban barba y dejaron las mejores canciones de una época.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-KfldIzICuRc/T5E1QvMRFFI/AAAAAAAAAHA/BKl6GVw-XcQ/s1600/LEVON-HELM_240.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-KfldIzICuRc/T5E1QvMRFFI/AAAAAAAAAHA/BKl6GVw-XcQ/s1600/LEVON-HELM_240.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><b><span style="font-size: x-small;">"Nunca nos pusimos vestidos (…) ni nos maquillamos la cara. Nunca hicimos estallar ninguna bomba en el escenario (…) Nunca nos pusimos pantalones ajustados ni grandes anillos de turquesa. Que yo recuerde, nunca meamos en el escenario ni tiramos ninguna televisión por la ventana. Pero hoy el negocio de la música se ha convertido en algo parecido a Vietnam: unos pocos ganan un montón de dinero, hay otros que prefieren no pensar y en cinco años apenas quedará nada que no sea una mierda". Levon Helm</span></b></div><div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/eOi0tC00Luc" width="420"></iframe><b><span style="font-size: x-small;"> </span></b></div><div style="text-align: right;"><b><span style="font-size: x-small;"> </span></b> </div></div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-76606418734897225572012-03-02T11:04:00.001+00:002012-03-02T11:06:08.813+00:00LAS VIGAS<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;">Alberto López Aroca es un amigo que entre muchos favores literarios tiene el haberme recordado que lo mejor de <i>El Halcón Maltés</i> no sale en la película de Bogart, y sí en la obra de Dashiell Hammett. Es una historia que cuenta Sam Spade sobre un caso que investigó: la desaparición de un hombre, alguien corriente, con buen trabajo, con esposa, buena casa... El hombre desaparece sin más. Spade le encuentra finalmente viviendo con otra identidad, en otra ciudad. El hombre había decidido cambiar de vida porque un día, caminando hacia el trabajo, pasó por un edificio en construcción y una gran viga cayó a su lado. Medio metro más y habría muerto. Sam Spade cuenta que el hombre comprendió entonces que la vida no es esa sucesión ordenada y racional en la que intentamos convertirla. En cualquier momento una viga te cae y se acabó. Así puede ocurrir, aunque uno se haga sus planes. </span><br />
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; font-size: small;">Recuerdo esta escena porque hemos llegado a un momento social en el que muchos han descubierto la misma eventualidad de sus vidas. Las vigas caen de muchas maneras. Hay pocas formas de estar seguro se esté donde se esté, socialmente hablando. Concretando más el símil, es el camino laboral y profesional el que más complicado se ha hecho de andar. Con la ley en la mano -la nueva ley- el trabajo indefinido vale poco. Tener uno pensando que se tiene seguridad es lo mismo que agarrarse a las orejas cuando uno se despeña por un barranco. Como los tiempos no serán mejores si las ideas que rigen nuestros gobiernos se mantienen, es normal que la contestación ciudadana vaya a más. Si hay algo sin lo que no podemos vivir es la seguridad, lo que da el dinero, por ejemplo. Ahora que las vigas caen sin cesar, y que este gobierno adelgaza a marchas forzadas los sistemas de rescate de los heridos (salud, educación, gasto social) se puede pensar en serio en otra gran emigración. Se acabó lo de «los españoles primero». Tocará pedir, rogar, dar gracias. El hombre al que encontró Sam Spade estaba en otra ciudad, con otra mujer, otro trabajo. En su huida de lo racional acabó aferrándose a la única misma cosa: Seguridad. No sé dónde habrá refugio para tanto paria como empieza a campar por la madre patria, pero empieza a ser hora de que lo de <i>antisistema</i> deje de ser un insulto. Digo yo. </span></div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-47507558656695743462012-02-08T18:58:00.000+00:002012-02-08T18:58:58.963+00:00LA MEMORIA, LOS ZOMBIES Y LEONARDO SCIASCIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-8-M1Y6BWQcE/TzLFQ1hp2oI/AAAAAAAAAGI/TuLmTMocmns/s1600/120206173812_cantante_resucitadit.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-8-M1Y6BWQcE/TzLFQ1hp2oI/AAAAAAAAAGI/TuLmTMocmns/s1600/120206173812_cantante_resucitadit.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Perdonad mi ignorancia, pero no sé si mucha gente vio algo de <a href="http://www.bbc.co.uk/mundo/ultimas_noticias/2012/02/120206_ultnot_cantante_sudafricano_resucitado_lav.shtml" target="_blank">este caso</a> en la televisión. Yo lo escuché de casualidad en algún canal, y tuve que frotarme los ojos para creerlo. Es algo espectacular, digno del mejor guionista. La historia se resume en que un músico de lo más popular en Sudáfrica (algo así como Bisbal para los españoles) se muere en 2009 «tras beber el brebaje de un curandero. Funerales de Estado, casi, conmoción popular, estilo Michael Jackson. Pero lo bueno llega ahora. Más de dos años después aparece el cantante, Khulekani Mseleku «más conocido como Mgqumeni», según el texto, en plan espectacular, con miles de personas recibiéndole cuando se conoce su resurrección. La policía investiga el ADN del tipo, por comprobar si es él o no. Peor lo mejor es la historia que cuenta, en un país muy dado a creer en los muertos vivientes (¿como el nuestro?). A Mgqumeni lo sacaron de la tumba unos zombies que lo secuestraron después en una cueva donde ¡le obligaban a cantar! y donde tenía que alimentarse, ¡de barro!. ¿Eran zombies fan? En su reaparición le pidieron que tocara y canatara algo, en medio de un baño de masas, pero Mgqumeni no cantó. Después de dos años interpretando sus éxitos para un colectivo de walkin deads, es de entender. La cosa no acaba ahí: como dice el artículo de la BBCl, la bisabuela del cantante ya ha dicho que el tío no es su bisnieto. Aunque no he consultado las noticias, creo que escuché que había dos mujeres que habían reconocido al resucitado como su marido. Fin da la historia, a la espera de saber cómo acaba. Si no es él, los vivos harán como los zombies, pero al revés. Ellos resucitaron a un muerto, y los fans del fallecido en 2009 van a asesinar a un vivo. Con seguridad.</span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">La historia es tan particular que merecería haber ocurrido en Italia, dirá alguno. Toda la razón, salvo que ya ocurrió, afortunadamente sin zombies de por medio. Leonardo Sciascia lo cuenta en un notable libro, <i>El Teatro de la Memoria</i>, algo que leí hace un tiempo y que recopila la indagación sobre el caso del «desmemoriado de Collegno», acaecido a mitad de la década de los 20 en Turín. En síntesis, un hombre que no sabe quien es es arrestado en un cementerio por robar. Lo ingresan en un manicomio, pues nadie lo reclama ni lo reconoce. Tras publicar su foto en un diario, una mujer lo reconoce como su marido, profesor de filosofía, desaparecido en la Gran Guerra. Lo trasladan a Verona, misterio resuelto. Peor llegan unas cartas anónimas que advierten de su falsa identidad. Conocidos del profesor (Giulio Canella, se llamaba) también dudan de que sea él. Su mujer se mantiene en que es él. El tiempo pasa, Canella vive cómodamente con su familia, pero las huellas dactilares acaban identificándolo como otra persona: Mario Bruneri, de profesión tipógrafo, acusado de robo y estafa. Como con el músico africano, la familia Canela y la familia Bruneri litigaron para determinar quién era. Seguramente Bruneri sabía quien era, pero la familia Canella era acomodada. La suya no. En 1931, después de un largo proceso judicial, el Estado italiano determinó que el ladrón del cementerio era Mario Bruneri. La familia Canella continuó pidiendo la potestad del desmemoriado. Que por cierto durante ese tiempo intentaba fingir. </span><br style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;" /><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Recomiendo que lean el libro de Sciascia. La memoria también es una impostura. Hasta los zombies son capaces de alterarla. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-83Pws8PWpAI/TzLFmkpacLI/AAAAAAAAAGQ/s5WOJ79Wvio/s1600/matcol.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="214" src="http://2.bp.blogspot.com/-83Pws8PWpAI/TzLFmkpacLI/AAAAAAAAAGQ/s5WOJ79Wvio/s320/matcol.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">A la izquierda, Canella; a la derecha, Bruneri. Como gotas de agua para la mujer del primero</td></tr>
</tbody></table><div style="text-align: center;"><br />
</div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-22207329147162715142011-05-09T17:53:00.000+00:002011-05-09T17:53:06.862+00:00SANTUARIO: BARREDA Y SAN MATEO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-npv0Dkczt1Y/TcgplM9UVGI/AAAAAAAAAFY/Lxk3k2g2JiA/s1600/avaggio.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="218px" j8="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-npv0Dkczt1Y/TcgplM9UVGI/AAAAAAAAAFY/Lxk3k2g2JiA/s320/avaggio.jpg" width="320px" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-c5QhKuGBmKo/Tcgpps_aXlI/AAAAAAAAAFc/hnE4OwPtKcI/s1600/BARRE.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320px" j8="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-c5QhKuGBmKo/Tcgpps_aXlI/AAAAAAAAAFc/hnE4OwPtKcI/s320/BARRE.jpg" width="274px" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Si en los próximos meses tienen pensado ir a Roma les aconsejo la iglesia de San Luis de los Franceses, donde residen obras pictóricas muy interesantes del célebre Caravaggio. Hay otras iglesias romanas con impresionantes lienzos del autor, y la guinda para el turista interesado en el pintor es el Museo de Capodimonte, en Nápoles. Si hacen el recorrido, seguro que piensan que hay algo familiar en el tratamiento de la luz y las sombras. No teman, es porque se están acordando del cartel electoral de José María Barreda, instalado desde este viernes. En campaña todo se comenta, parece que todo sea importante, que cualquier gesto esconda un motivo, un fin, un escondido símbolo introducido sutilmente por el leviatán político de turno. Así que, ¿cómo ha sentado este cartel de tintes oscuros, tan rupturista? A quien haya peregrinado por los cuadros de Caravaggio le es fácil hacer paralelismos entre algunos personajes retratados en los lienzos y la trayectoria de este Partido Socialista castellano-manchego. En San Luis de los Franceses descansa La vocación de San Mateo, el episodio donde Jesucristo le dice «sígueme», y Mateo se levanta y va con él. Al contrario que Mateo, el presidente regional no ha tenido un solo maestro. Siguió a su antecesor, y de él aprendió que de vez en cuando hay que dar un capón al Gobierno de turno, aunque sea de los mismos colores. Así, Barreda ha seguido unas veces la senda marcada por la calle Ferraz, y otras la que le marcaba la necesidad de tomar distancia con la deriva del maestro Rodríguez Zapatero. La jugada no es tan mala, al menos de momento. Barreda, iluminado por la luz como en el lienzo, sabe que ni mucho menos hay un pronóstico claro para el 22-M. Si el Partido Popular vence aquí y consigue un contundente triunfo a escala nacional, al menos él habrá hecho méritos para ser de los que puedan quedarse en el barco socialista federal para trabajar en el proyecto futuro, mientras que otros tendrán que bajarse de ese barco, y cargar con la culpa. En la posición que Barreda tomó dentro de su partido hay que reconocerle el movimiento inteligente. Al fin y al cabo, a San Mateo lo martirizaron, como pueden ver en la misma iglesia. A Barreda, si no gana, le seguiremos viendo de profeta.</span></div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-3770923835578283222010-10-12T18:20:00.000+00:002010-10-12T18:20:18.271+00:00TTL, Manuel Alexandre (¡Que os vais a perder el juicio final, gilipollas!)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TLSmWUklw2I/AAAAAAAAAE0/pw43gY74p9I/s1600/jpg_Total.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ex="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TLSmWUklw2I/AAAAAAAAAE0/pw43gY74p9I/s1600/jpg_Total.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">¡Que os vais a perder el juicio final, gilipollas! Así gritaba el personaje que interpretaba Manuel Alexandre al final de <i>Total</i>, una especie de corto largo de José Luis Cuerda en la línea de <i>Amanece...</i> y <i>Así en el cielo...</i> que por alguna razón está en el olvido. No recuerdo cómo se llamaba Alexandre en ese papel, donde gritaba lo del juicio final acompañado de Luis Ciges. La cosa era que llegaba el fin del mundo, y Alexandre, que ya estaba muerto, resucitaba todo contento, en medio del cabreo de su padre (Agustín González), quien le pedía de malas maneras que se volviera a meter en la tumba. Curioso era que Manuel Alexandre hacía de hijo de Agustín González siendo en verdad más viejo, pero esa disfunción temporal quedaba explicada en el corto. Siempre pensé que me acordaría de <i>Total</i> el día que Alexandre dejara de respirar. Yo soy uno más de los que siente que la gente se tenga que morir, mucho más cuando quien se va es este actor, o José Luis López Vázquez, o Agustín González. Como estos dos últimos, Alexandre caía bien a todo el mundo, o quizá incluso caía mejor que cualquier otro. Mi memoria personal lo ha fijado actuando <i>Plácido</i>, que es mi película española favorita. Cada uno tendrá la suya, supongo. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: 'Times New Roman'; mso-fareast-language: ES;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A mi manera, me sentía obligado a escribir hoy. También es oportuno, porque la primera cosa que yo firmé con mi nombre en un periódico fue un artículo al hilo de la muerte de Agustín González, y entonces todavía eran compañeros de reparto él y Alexandre, junto a López Vázquez, en una obra de teatro que se hacía en Madrid. No queda ninguno de los tres comediantes, de los comediantes con mayúscula. Estarán los primeros para el juicio final, después de todo.</span></span></div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-23976070064982418252010-08-08T18:04:00.001+00:002010-08-08T18:06:02.227+00:00CANDY CITY: TODOS MUERTOS NO ES SUFICIENTE<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TF7xml7lqDI/AAAAAAAAAEg/RwzYbhBwz1w/s1600/liquor+store.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TF7xml7lqDI/AAAAAAAAAEg/RwzYbhBwz1w/s320/liquor+store.jpg" width="320" /></a></div><i>“En Malpaso no necesitamos un equipo de veintiséis personas y una oficina preciosa. Con un pack de media docena de cervezas, papel y bolígrafos ya podemos trabajar”</i>.</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">Eso decía <b>Clint Eastwood</b> de su productora, Malpaso, hace ya unos cuantos años. La cita me sirve para hablar de la novela Candy City y de Alberto López Aroca, su autor. Para ahorrarnos extendernos sobre su proceso de elaboración les remito a las palabras de Eastwood. </div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">¿Ya? </div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">Bueno, entonces hablemos de Candy City, quizá el libro con el promedio de muertes por párrafo más alto –aunque no los he contado. Alberto ya avisó que era un homenaje a gran parte del mundo literario –y cinematográfico- del que bebe su pluma. Y sí lo es, es un libro que debe mucho de su forma a las formas que introdujo un señor llamado Jim Thompson en la novela negra. Entre otras, el punto y aparte a todas las convenciones del género y muchas menos explicaciones “sociales” de porqué un monstruo es un monstruo. Porque no hace falta explicar porqué un hijo de mala madre se convierte en un hijo de mala madre, y en este libro se demuestra. Además en Candy City no hay nadie que no sea la peor persona del mundo. </div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">Hay más cosas de Thompson –que tampoco son sólo suyas-, como utilizar la elipsis y mover el tiempo de la acción para contar varias historias en la única historia del personaje central. Coincidencia que no lo es:, este protagonista se apellida Thompson, y es un matón-guardaespaldas-gangster- estilo <b>Luca Brasi</b> (de <b><i>El Padrino</i> novela</b>, no del film) sin ningún motivo para arrepentirse de la vida que lleva/ha llevado. Luego están los secundarios, casi un personaje solo y coral llamado “ciudad americana”, en este caso Candy City, donde cualquiera tiene un motivo para matarte. Y un personaje de los que más nos gustan, e<b>l señor Porlock</b>, que esperemos aparezca en la secuela que –no lo dudamos- existirá. </div><div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;">Porque hay demasiada gente viva en esa ciudad, y los muertos nunca son suficientes.</div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-69656560620986996342010-08-03T09:58:00.000+00:002010-08-03T09:58:07.050+00:00JIM THOMPSON EN EL ESTÓMAGO (DE NUEVO)<div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En las lecturas de verano se me ha colado <strong>'Hijo de la ira'</strong> (editado por RBA) casi sin yo quererlo. Es uno de los últimos libros que Jim Thompson escribió, justo antes de aquél <strong>'King Blood'</strong> hoy imposible de encontrar. En algunos sitios se dice que es su última novela, pero no es así -creo que la última está editada en castellano como <strong>'El embrollo'</strong>.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">No sé si <strong>'Hijo</strong> <strong>de la ira'</strong> tiene muchos partidarios. Es difícil estar a favor de un relato tan sórdido y desagradable. Por supuesto, yo soy uno de sus partidarios. Aunque duela el estómago en algunas páginas.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Los libros de Thompson nunca so fáciles, y cais nunca son agradables. Te hacen percibir incluso por el olfato que tenemos una forma de vivir propensa a crear verdaderos hijos de perra. Monstruos. Son ellos, pero somos nosotros. Cualquiera de nosotros. Por eso leer a Thompson tiene incluso mérito. Un libro suyo, y en especial <strong>'Hijo de la ira'</strong>, es como tragarse un anzuelo. Va haciendo sangre conforme baja por la garganta, pero sólo puedes continuar, hacer que baja y llegue hasta las tripas. Avanzas en la lectura y te acostumbras un tanto al clima de dolor, sabiendo que, al final, muy al final de trayecto, respirarás aliviado, aunque te mane la sangre por los poros de la piel. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Después de leer una decena de títulos de Thompson -con lo que aún me faltan otros 20, más o menos- es reseñable que un libro más, <strong>'Hijo de la ira'</strong>, pueda sorprender. Pero lo hace. No sólo sorprende, a ratos parece su libro más logrado, con párrafos donde empequeñece a aquellos sociópatas tan suyos de sus novelas más nombradas, <strong>'El asesino dentro de mí'</strong> y <strong>'1.280 almas'</strong>. Este nuevo protagonista, el joven Allen Smith, es capaz de merendárselos por el camino. Y da miedo. Así que echen un vistazo.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TFfnKhMX3NI/AAAAAAAAAEQ/8t-cXqWfnQc/s1600/jimthompson_1-300x246.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" bx="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TFfnKhMX3NI/AAAAAAAAAEQ/8t-cXqWfnQc/s320/jimthompson_1-300x246.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: xx-small;"><strong>Jim Thompson y un gato sociópata</strong></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-24590350731715071762010-07-03T18:19:00.002+00:002010-07-03T18:19:55.591+00:00MI AUTÓGRAFO DE ELLROY<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TC9_BiegvVI/AAAAAAAAAEA/4F4uQsbMTS0/s1600/autografo+elroy.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" rw="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TC9_BiegvVI/AAAAAAAAAEA/4F4uQsbMTS0/s320/autografo+elroy.JPG" /></a></div><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Prometí poner el autógrafo de Ellroy. Es como en el capítulo de Los Simpson, "has puesto mi nombre, yo quería el tuyo". Cuando lo vi a poco me muero de la risa.</span>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-87762290705848711872010-06-21T11:37:00.002+00:002010-06-21T11:39:42.585+00:00MY FAVOURITE THINGS III: MICHEL PETRUCCIANI<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TB9Oukoat0I/AAAAAAAAADg/vvPR5lsnC34/s1600/petrucciani.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tengo que escribir algo sobre la música, una vez que me entero de que hoy es su día, aunque sospecho que no va a generar demasiadas actividades extra en mi ciudad. Supongo que no ocurre lo mismo en la vecina Francia, donde nació esta celebración hace 28 años, según creo. Hoy París será una ciudad con banda sonora, con cientos y cientos de artistas tocando en todas partes. Qué envidia. </span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TB9OoUv8mmI/AAAAAAAAADY/GTubTqiRP_A/s1600/petru2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" ru="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TB9OoUv8mmI/AAAAAAAAADY/GTubTqiRP_A/s200/petru2.jpg" width="131" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mi aportación a un día tan hermoso como el de la música es esta recomendación, precisamente un francés, y un francés admirable. Se llamó Michel Petrucciani –su abuelo era napolitano- y fue un pianista de jazz, acaso el pianista europeo más querido y celebrado en sus apenas 36 años de vida. Una corta carrera para un músico de un metro de estatura, sufridor de la enfermedad de los huesos de cristal, y sin embargo una deslumbrante trayectoria en forma de discos, conciertos, y un sinfín de colaboraciones con toda la escena jazzística de ambos continentes. A falta de poder escuchar todo lo que grabó en tan pocos años, recomiendo tres discos: <strong>‘Power of Three’</strong> (1986), grabado en Montreux con los monstruos Jim Hall (guitarra) y Wayne Shorter (saxo). <strong>‘Both Worlds’</strong> (1997), de estudio, donde aparece un trombonista quye me gusta mucho, Bob Brookmeyer, además de sus casi inseparables Steve Gadd y Anthony Jackson. Y el tercer disco, <strong>‘Trio in Tokyo’</strong>, editado de forma póstuma –Petrucciani murió en 1999-, grabado de nuevo con Gadd y Jackson.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TB9OauSAc1I/AAAAAAAAADQ/ZjZW3J2Q4jU/s1600/both.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="191" ru="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TB9OauSAc1I/AAAAAAAAADQ/ZjZW3J2Q4jU/s200/both.png" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Desde que lo conocí en sus discos, a Petrucciani me lo he ido encontrando casi en todas partes. Roberto Saviano le dedica un bonito artículo en su compilación de textos <strong>‘La belleza y el infierno’</strong>. Mi historia personal con Petrucciani tiene también un encuentro casi físico. En París, deambulando por el cementerio de Père-Lachaise, encontré de casualidad el lugar donde el pequeño Petrucciani descansa. En su homenaje póstumo, el pianista se hizo enterrar junto a la tumba de Chopin. No me digan que no es una buena historia, en un día como hoy.</span></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TB9PK8AO1WI/AAAAAAAAADo/Wi3BSpepuPM/s1600/petrucciani.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" ru="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TB9PK8AO1WI/AAAAAAAAADo/Wi3BSpepuPM/s320/petrucciani.jpg" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=01336e1" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-1186416294252364032010-06-17T11:10:00.001+00:002010-06-17T11:14:52.273+00:00UN PLAN PARA MATAR A JAMES ELLROY<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TBoBi0ZvWRI/AAAAAAAAADA/yN6BCKUdUCE/s1600/ellroy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" qu="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TBoBi0ZvWRI/AAAAAAAAADA/yN6BCKUdUCE/s320/ellroy.jpg" width="225" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">"Soy uno de los mejores novelistas del mundo. Como no leo libros, tampoco te puedo decir más nombres". Sí, es una cita de James Ellroy, en una entrevista que acabo de leer. De hecho, compré <strong>la revista Rockdelux</strong> porque venía su artículo, un medio reportaje de cuando vino a España de promoción para presentar su última obra, 'Sangre vagabunda'. Ya saben que en este viaje Ellroy no hace más que repetir lo de derechas que es. Parece que le ha ido bien, ha tenido mucho más eco que tuvo en los medios con anteriores entregas en las que la prensa le hizo poco caso. <strong>A mí me gusta leer a Ellroy</strong>. Es más, disfruto como un enano con casi todas sus páginas. Su <strong>trilogía americana</strong> es muy recomendable, cuando acabo de iniciar el segundo libro, 'Seis de los grandes'. Espero llegar pronto a la primera página de 'Sangre Vagabunda', el final de fiesta. Y tambien recomiendo 'L.A. Confidential', de la que hace poco descubrí lo que casi es <strong>su versión británica</strong>, 'Canciones de Sangre', de Jake Arnott. Lean a Arnott, mejor, porque Ellory va a escribir poco más. De hecho, empezaré a ahorrar para ir a buscarle a su odiado país y le <strong>pegaré un tiro en la frente</strong>. Que sangre poco. Que mantenga los ojos abiertos cuando ya esté en el infierno. Yo sé que no le va a importar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Primera postdata: Un día pondré aquí <strong>el autógrafo que Ellroy me dedicó</strong>. Verán cómo tengo razones para matarlo. Y les dará un ataque de risa.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Segunda postdata: <strong>También quiero matar a alguien de Rockdelux</strong>. En esta revista no conozco a casi nadie de la gente que aparece. Como dijo Loquillo, "yo creo que algunas bandas se las inventan".</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-6337670013655619592010-06-14T10:51:00.004+00:002010-06-14T18:26:50.118+00:00MUSICA: MY FAVOURITE THINGS II. RORY GALLAGHER<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TA57BFKQXxI/AAAAAAAAACY/S_VJDR0weeA/s1600/rory-gallagher.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TA57BFKQXxI/AAAAAAAAACY/S_VJDR0weeA/s320/rory-gallagher.jpg" /></span></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Rory Gallagher podría tener ahora 62 años. Igual le estaríamos llamando señor Gallagher. Igual no. El caso es que un fallido trasplante de hígado le llevó al cielo de los músicos, y también al cielo de la buena gente, <strong>hace 15 años</strong>, tal día como hoy, 14 de junio. Rory Gallagher es una de las razones por las que <strong>me alegro de tener orejas</strong>. Por muchas cosas. Porque, a pesar de que odie al autor de esta cita, Rory está en el top ten de guitarristas, pero también en el top ten de buenas personas (ya ven, lo dijo <strong>el idiota de Bono</strong>, el de U2). Porque le dedicó una canción al <strong>detective de la Continental</strong>. Porque siempre volvió a su casa a tocar. porque le gustaban las historias de vaqueros. Porque llegó a grabar con los Rolling Stones y pudo haber sido el sustituto de Mick Taylor, pero no quiso hacerlo. Porque tuvo el reconocimiento de gente como Muddy Waters, Albert King. Por la música que nos gusta, escribo esto en forma de homenaje. Hasta <strong>creo que me voy a beber un bourbon</strong>. Salud.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La reseña de este irlandés tiene que empezar por destacar eso mismo, que era irlandés, que nació en un pequeño municipio de nombre Ballyshannon, y que a pesar de su fama fue de los pocos que no dejó de incluir Irlanda en sus giras. Era la Irlanda de los 60 y 70, de la que no hace falta dar muchas explicaciones, pero Rory nunca faltó. Para quienes sepan inglés pueden conocer más en el recomendable documental <strong>'Irish Tour 1974'</strong> que grabó Tony Palmer, DVD que cayó en mis manos cuando cumplí años en la lejana tierra murciana.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero a Rory le conocíamos de antes. Exactamente, su nombre lo leí en la dedicatoria de un disco de Los Suaves, '¿Hay alguien ahí?' registrado cuando Rory acababa de irse al otro barrio. También escuché a Rosendo echarle flores por la tele. La tercera referencia de este músico llegó en vivo y en directo, en un concierto de Miguel Bañón y santi Campillo en la desaparecida sala-pub O Carolan de la calle Concepción, en Albacete. Ahí este par de dos hizo una versión de <strong>'The Loop'</strong>, un tema instrumental del último disco de Gallagher ('Fresh Evidence') que hace honores al transporte público de Chicago.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TA5_oU9R3OI/AAAAAAAAACg/K70V0VhavpM/s1600/blueprint_rory_gallagher_album.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://3.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TA5_oU9R3OI/AAAAAAAAACg/K70V0VhavpM/s200/blueprint_rory_gallagher_album.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11px; white-space: pre;"><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=a7cf282" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El siguiente paso no tardaría en llegar: tener un disco de Rory. Debió de ser por el año 2001 o 2002, cuando reeditaron toda la discografía incluyendo temas extra. Así fue como encontré 'Blueprint', un disco que no es de lo más renombrado, y que sin embargo tiene dentro <strong>'Walk on hot coals'</strong>, composición que describe como ninguna por dónde iba ya Gallagher en el momento de los casi mediados 70.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Antes de eso, Rory ya había grabado obras maestras, primero con su grupo Taste, y luego en solitario. 1971 fue el año en que tomó la alternativa con dos discos, el primero, homónimo, donde incluso <strong>toca el saxofón</strong> (¡!) y el segundo, 'Deuce', para muchos el más valorable. Junto a estos aparece pronto un directo de la gira europea ('Live in Europe', de 1972) y 'Blueprint', disco de 1973. Los mejores momentos musicales continúan con 'Tattoo' (1973), el directo 'Irish Tour' (1974), 'Against the grain' (1975) y 'Calling Card' (1976). En concreto, 'Tattoo' tiene la que será su canción más reproducida, 'Tattoo`d Lady', con una letra deliciosa:</span><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"> <span style="font-size: small;">"</span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">No </span></span><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">bromeo</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"> </span></span><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">cuando</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"> </span></span><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">digo</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"> </span></span><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">que</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"> no </span></span><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">tengo</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"> </span></span><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">estudios / </span></span></span></strong></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><strong><span class="SpellE"><span class="postbody"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Nunca</span></span></span></span><span class="postbody"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"> me gustó el </span></span><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">sonido</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"> de la </span></span><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">campana</span></span></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"> de </span></span><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">clase".</span></span></span></span></strong></span></span></span></span><br />
</div></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TA6FPaP6FYI/AAAAAAAAACw/_2PsV8DqaUI/s1600/Rory_Gallagher_-_Tattoo_-_Front.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="198" src="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TA6FPaP6FYI/AAAAAAAAACw/_2PsV8DqaUI/s200/Rory_Gallagher_-_Tattoo_-_Front.jpg" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="SpellE"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: inherit;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px;"><span class="postbody"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 16px;"> <span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Lucida Grande'; font-size: 11px; white-space: pre;"><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=7e788ac" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></span></span></span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Tras las primeras formaciones, Gallagher tendrá un grupo de inseparables músicos, el bajista Gerry McAvoy, el pianista Lou Martin, y el posiblemente <strong>baterista más feo de la historia</strong>, Rod De`Ath. De todos ellos, Gerry fue el que más discos y giras hizo. Lou Martin salió de la banda cuando el piano salió de su música, aunque volvería para los dos últimos discos.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TA6AO0ls0zI/AAAAAAAAACo/acIskRd36A8/s1600/banda.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="152" src="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TA6AO0ls0zI/AAAAAAAAACo/acIskRd36A8/s200/banda.JPG" width="200" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Entrar en los 80 no fue inocuo para Rory Gallagher, como no lo fue para nadie del rock y del blues. El sonido del guitarrista se endurece y la formación <strong>elimina el piano</strong>, acercándose al hard rock como una nueva estética que ya se ve en algunos temas de 'Calling Card' y antes en 'Against the Grain'. En esta cuerda Rory publica tres discos de estudio, '<span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;"><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span style="font-size: small;">Photo</span> <span style="font-size: small;">Finish', de 1978, 'Top Priority' de 1979, y 'Jinx', de 1982. En 1980 publica también el tercer directo de su carrera, 'Stage Struck'.</span></span></span></span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La vuelta de Rory a un sonido más "domado" se produce con Defender, su penúltimo disco, de 1987. En este disco aparece <strong>Continenal OP</strong>, el homenaje de Rory a un escritor que visitaba mucho, <strong>Dashiell Hammet</strong>, con su detective de la Continental. La vuelta de Rory al estudio cinco años después era celebrada, aunque los problemas de salud por el consumo de alcohol persistían. Ahí va una parte de su canción '<span class="Apple-style-span">Bourbon'</span>:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">"Tuvo el </span></span><em><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">delirium tremens</span></span></em></strong></span><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><strong> en el desayuno, los temblores hasta el mediodía,<br />
Cogió su bolsa y dejó la habitación del hotel,<br />
Su cabeza se mantiene alta pero su corazón está por los suelos".</strong></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En 1990 Rory vuelve a sacar disco de estudio, 'Fresh Evidence'. Tiene temas formidables, uno de ellos dedicados al rey del cajún, Clifton Chenier, llamado de hecho <strong>The King of Zydeco</strong>.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ya no habría más discos de estudio. En 1995 Rory tienen un aspecto que da fé del deterioro. No hubo tiempo para mucho más. El necesitado trasplante de hígado llegó a hacerse, y en un principio funcionó. Una infección acabó con su vida tal día como hoy, cuando ya iban a darle el alta hospitalaria. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Después de la muerte de Rory ha habido mucho material nuevo en disco y video. Me encantan los directos de Alemania y del festival de jazz de Montreux, en la época ochentera, donde los músicos parecen ir vestidos de camareros de discoteca, <strong>con aire de actores porno</strong>. Hay un gran momento en que toca '<strong>Politician</strong>' con Jack Bruce, ex bajista de los Cream de Eric Clapton.</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">También apareció un disco acústico ('Weels within weels') donde se recogen grabaciones desenchufadas de blues y folk irlandés, un territorio donde también campó el sonido Rory. Apareció asimismo el imprescindible <strong>'BBC Sessions'</strong>, un doble de estudio y directo que continene la mejor versión de su jazzístico 'Calling Card'.</span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Como guitarrista, lo bueno de Rory es desdeñar esa técnica refinada y matemática de otros. Lo suyo es el carácter, el sonido frenético y entusiasmado, lejos de los virtuosos aritméticos. He visto a guitarristas que entre canción y canción tienen a un tipo con una gamuza limpiando la guitarra. Algo impensable en la Fender de este irlandés.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Dicen de Rory que su bebida gurú era un vaso con <strong>dos tercios de Guiness</strong> y un tercio de whisky. Siempre lo he querido probar. Como escribió en su canción, "<strong>bebe bourbon como si fuera gaseosa</strong>".</span><br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=6b7763a" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"></div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-71846727279538910212010-06-08T10:03:00.001+00:002010-06-08T10:06:28.666+00:00CANDY CITY LLEGA EN JULIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TA4UZ_OFANI/AAAAAAAAACQ/7CyL2tMbZN4/s1600/pekecandycitycontracubierta.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" qu="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/TA4UZ_OFANI/AAAAAAAAACQ/7CyL2tMbZN4/s320/pekecandycitycontracubierta.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://www.lacoctelera.com/sherlockholmes">Alberto López Aroca</a> no es sólo un señor con el pelo largo que vive entre el Café Bar Latino y la cafetería Aqua. También es un señor que va al Café Bar Olga cuando los dos anteriores están cerrados por descanso. Y también, en lugar de dormir, se dedica a escribir libros obligatorios. Su próxima aventura literaria se presentará en la Semana Negra de Gijón. Creo que es una buena pista para quienes no le conozcan como escritor. Os dejo el video de promoción de Candy City, una historia de esas que a tipos como yo le gusta leer, de esas que nos gustaría poder escribir. El libro no es solo un libro. También está ilustrado, y de manera excepcional, por <a href="http://trazolineamancha.blogspot.com/">Sergio Bleda</a>.<br />
<br />
<object height="405" width="500"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/UB-pEZ1p5S8&hl=es_ES&fs=1&border=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/UB-pEZ1p5S8&hl=es_ES&fs=1&border=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="500" height="405"></embed></object></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-70188305018010887682010-05-20T11:03:00.000+00:002010-05-20T11:03:01.838+00:00ITALIA COMO METÁFORA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/S_UWkW0P9OI/AAAAAAAAAB4/jWtWdUSG2Zc/s1600/vicolo.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gu="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_ktR74yu8fSM/S_UWkW0P9OI/AAAAAAAAAB4/jWtWdUSG2Zc/s320/vicolo.bmp" /></a>*</div><br />
<div style="text-align: justify;">Quienes me conocen saben de mi afición por Italia y sus orillas, lugares reales y abstractos donde siempre encuentra uno motivos para reir y llorar. De mis tiempos en aquél país me queda mucho, aunque uno tenga la sensación de que de una etapa anterior ya no le queda casi nada. No es cierto. Pervive por ejemplo esa propensión a estirar las orejas cuando alguien escribe de "lo italiano". Y en esta afición encontré un día <a href="http://www.elmundodecerca.com/dominguez/posts">el blog de Íñigo Domínguez</a>, corresponsal en Roma. En lo efímero de pasar por algunas bitácoras hay excepciones. Hay blogs donde uno lee y lee, y sigue bajando para leer más. Íñigo Domínguez lo consigue, escribiendo de la Italia más auténtica y real, escribiendo, asumiendo la óptica del profano que dice no entender nada cuando mira al país vecino y hermano. Todo el blog es una gran recomendación, pero aocnsejo con mucho esta: <a href="http://www.elmundodecerca.com/dominguez/2010/4/14/la-procesion-va-dentro">La procesión va por dentro</a>.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><strong><span style="font-size: x-small;">*Fotografía de la ciudad de Salerno. En este humilde portal de este humilde callejón vivió el otrora notable que aquí firma.</span></strong></div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-78723447321592249182010-02-27T12:46:00.002+00:002010-03-04T12:46:23.801+00:00EL CAMBALACHE DE LA UCLM<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Señor rector nuestro de la universidad regional: Que el mundo fue y será una porquería ya lo sé. Disculpe el inicio tanguero de esta misiva lanzada sólo a los lectores, pero presiento que le gustan los aires porteños, la melodía de arrabal, y en concreto este Cambalache manido cuya letra habla de todos nosotros. En particular, le recuerdo aquello de «todo es igual, nada es mejor, lo mismo un burro que un gran profesor». Algo así entendemos los de mi profesión que ha debido motivar el gesto de la universidad que dirige: quiere sacar una oferta de empleo público con tres plazas de periodista sin exigir a los candidatos que tengan la licenciatura correspondiente. Qué falta de respeto, qué atropello a la razón, rector ilustre, distinguido señor. Aquí un servidor y su gremio se han visto un tanto violentados por esta paradoja digna de salir en los discursos de apertura del año académico: la universidad que se hacía la contra ella solita. Los humanistas que renegaban del Humanismo. Los promotores de licenciaturas que castigaban a sus egresados. Con ese compadreo que contagia el tango, rector nuestro, pido que reflexione sobre las incoherencias, esas que por Albacete se atribuyen últimamente a su Rectorado a la hora de poner nombre a las escuelas transformadas en facultades. Viene al caso decirlo, rector, porque en esta ocasión la ocurrencia de las plazas de periodistas al alcance de los no licenciados también ha abierto el debate de los nombres: Unos lo llaman putada, otros cachondeo. Yo no le pongo nombre, lo dejo para los filólogos, titulados, eso sí. La verdad, con este desprecio al papel de las universidades a manos de una universidad pública, más valdría ahorrarse la Facultad de Periodismo que se está poniendo en Cuenca, y hacer un parque acuático donde ir a pasar el fin de semana. Pero no voy a dar ideas a nadie. Sólo califique usted mismo sus decisiones, y defiéndalas, porque hasta ahora la carta que le envió la Federación de Periodistas respecto a la oferta de empleo público debe de estar en su lista de cosas pendientes de contestar. A tiempo está de enmendarse y corregir la parida, don Ernesto. La profesión del plumilla, que siempre tuvo la frente marchita, le pide ese gesto de apoyo. </span></div><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: right;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Publicado en La Tribuna de Albacete el 27-2-2010</span></div><br />
<object height="132" width="353"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=f50e5c2" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-36943204215272278142009-08-31T11:00:00.001+00:002009-08-31T11:01:53.987+00:00SANTUARIO: POLITKOVSKAYA Y LA CONCIENCIA<div align="justify"><span style="font-family:arial;">Para reconciliarme de la mala conciencia que asuela a la profesión leo durante esta semana algunos artículos de Anna Politkovskaya, la periodista rusa asesinada hace casi tres años, y cuyos parientes luchan ahora por reabrir el caso y buscar culpables en estamentos sacrosantos. Más duro que leer lo que escribía esta mujer es pensar en que muchos testimonios de abuso y muerte a cargo de un Estado y sus cómplices no cuentan con la entrega de una profesional como ella, hasta el punto de que perdió la vida por hacer su trabajo. Decía Politkovskaya con pesar que llevaba varias muertes sobre su conciencia, personas de Chechenia que habían hablado con ella, contando su historia, y por eso mismo habían sido asesinadas a renglón seguido. La periodista rusa no encontraba palabras para explicar lo que pesaban sobre ella esas muertes, aunque quizá en secreto se consolaba sabiendo que su destino era caer también bajo las balas de los asesinos. Más que esa sola culpa, a esta mujer le aterraba la indiferencia de la sociedad occidental para con sus desmanes, y eso nos toca a todos, por muchos kilómetros que disten de aquí a Moscú. La historia de esta periodista valiente asesinada me sirve al menos para querer más el oficio, aunque alguien diga con razón que nuestra tarea poco tiene que ver con meterse bajo la mirilla de los soldados para denunciar su silenciosa labor de exterminio. Sí, vivimos en una sociedad donde poner un micrófono no es sinónimo de jugársela, pero no está de más trabajar teniendo en mente que la barbarie no queda tan lejos. Aunque aquí este trabajo parezca frívolo, mediocre o banal. Ocurre lo mismo con trabajos como la política o los sindicatos, peligrosas tareas que se pagan con la muerte en la mayor parte del mundo, y que en esta parte occidental se han insertado en la nómina de la normalización. Contemplando la última imagen con vida de Politkovskaya, no sé si es un avance. A sus 48 años, su gesto era de desencanto y resignación ante un difícil futuro de paz para su país, y las canas le habían barrido cualquier asomo de juventud. Muchas víctimas de su país y su ejército ni siquiera podían tener canas. Les habían arrancado el pelo a jirones. </span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;"></span> </div><div align="right"><span style="font-family:Arial;font-size:85%;"><strong>Publicado en La Tribuna de Albacete el 29/8/2009</strong></span></div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-39075530955034576.post-51098684223765744812009-07-02T11:46:00.002+00:002009-07-02T11:54:05.087+00:00LAS MENTIRAS DE LA NOCHE<div align="justify">Hace ya algunos años que no renuevo el título de mi libro favortio, y eso que leo mucho; o bastante, porque hubo un tiempo en que leía más. Sea como fuere, desde que leí <em>Las Mentiras de la noche</em> me apropié de esta historia, y siempre recomiendo el libro de Gesualdo Bufalino cuando alguien me pide documentación sobre Sicilia. A Bufalino hay que leerlo igual que hay que leer a Sciascia, a Lampedusa, Roberto Saviano o al asesinado Fava. Precisamente, de la existencia de este autor supe por alguien que conoce Palermo muy desde dentro, esa ciudad definida como un gran teatro en la que cada uno sabe qué papel interpreta. Sicilia es una metáfora del mundo, propugnaba Sciascia. Por eso mismo, <em>Las mentiras de la noche</em> es también una metáfora de lo más trágico y contradictorio de la especie humana. Como Sicilia. Como el mundo.</div>Marcelo Ortegahttp://www.blogger.com/profile/09437485101867079531noreply@blogger.com0